Estoy deseando leer el libro publicado por el Magistrado emérito del Tribunal Supremo, José Antonio Martín Pallín "Derecho y Memoria Histórica" publicado junto al Profesor de Filosofía del Derecho en la Carlos III, Escudero Alday. Declarado activista en la lucha por la reparación de la Memoria de los vencidos y represaliados de nuestra guerra, Martín Pallín se enfrenta hasta con su vinculo familar: su padre combatió en el bando rebelde.
En la clausura del Congreso Internacional Historia y Memoria celebrado en Granada a final del año pasado, expuso su propuesta sobre la recuperación de la memoria histórica que entre otras cosas es clara en un asunto:
"-El PP condena a dictadores como Pinochet o Hitler, pero se niega a "abrir heridas" con el franquismo. ¿Qué opinión le merece esta postura?
-Esa expresión de abrir heridas resulta políticamente equivocada y científicamente incorrecta porque las heridas están muy abiertas y los nietos no pueden olvidar lo que le pasó a sus abuelos. Restaurando y reconociendo los valores democráticos es la única forma de que esas heridas se cierren." como dejó claro en la entrevista concedida al diario Granada Hoy.
Quizá para ejercicio de memoria, de la digna Memoria de nuestros mayores los vencidos, nadie mejor que Muñoz Molina...
"[...]Cuando han pasado las vacas queda en la calle un olor caliente de vaho y de estiércol, una definitiva desolación nocturna que inexplicablemente agravan las luces en las ventanas de las oficinas, en las sombrías tabernas donde los hombres beben acodados en toneles de vino, más arriba, hacia el norte, más allá del ámbito vacío de la plaza del General Orduña, donde la esfera del reloj se ha iluminado al mismo, tiempo y con la misma tonalidad aceitosa que los balcones de la comisaría, en los escaparates de los comercios vacíos donde los dependientes, que tienen las manos tan blancas y suaves como los curas y se las frotan igual, recogen las telas sobre los mostradores de madera bruñida antes de cerrar y despedirse bromeando mientras se suben los cuellos de piel vuelta de sus chaquetones y se frotan con más ahínco las manos, ateridas por un frío suave de iglesia, los dependientes dóciles como sacristanes de El Sistema Métrico, que es la tienda de género y confección más grande de Mágina y está enfrente de la parroquia de la Trinidad, y donde ocupa un empleo ínfimo de recadero y chico para todo Lorencito Quesada, futuro periodista local con vehemencias de repórter, corresponsal en la ciudad del periódico de la provincia, Singladura, que se vende muy cerca, en el quiosco de la plaza, al que mi padre me mandaba todos los viernes para comprarle el Siete Fechas, que traía en la doble página central el relato ilustrado de un crimen.
Pero no quiero alejarme tanto, vuelvo porque no me guía la mano caliente de mi madre y tengo miedo de perderme en esas calles desconocidas y abiertas por las que circulan automóviles negros, algunos de los cuales son conducidos por tísicos de bata blanca que secuestran a los niños para extraerles la sangre, veo de nuevo la calle del Pozo, empedrada y oscura, con largas bardas de corrales y dinteles de piedra, con zaguanes donde brillan mariposas de aceite bajo estampas de Nuestro Padre Jesús o del Sagrado Corazón, luego la plaza del Altozano, muy grande, con el edificio de la bodega donde el tío Antonio, hermano de mi abuela Leonor, vendía vino al pie de una cuba colosal que llegaba hasta las vigas del techo, veo la fuente junto a la que se reúnen todas las mañanas las mujeres locuaces con sus cántaros, conversando a gritos mientras esperan turno, dicen que en la Casa de las Torres ha aparecido el cuerpo incorrupto de una santa en una urna de cristal y que huele a agua de rosas o a perfume de iglesia.
De noche la plaza del Altozano tiene algo de frontera y de abismo, batida por el viento frío, que sacude el círculo de luz de la única lámpara que la alumbra y trae desde los descampados del otro extremo de Mágina el sonido del cornetín que toca a oración en la puerta del cuartel de Infantería, cuyas ventanas horizontales y recién iluminadas le dan un aire de nave industrial erigida en el filo de los terraplenes, en el límite de la ciudad, contra el cielo cárdeno y rojo del oeste, frente al valle del Guadalquivir, cruzado por el último rescoldo blanco de los caminos que llevan al otro lado del río y a los pueblos de las laderas de la Sierra, manchas blancas en la azulada oscuridad: un hombre, el comandante Galaz, recién ascendido, recién llegado a Mágina, las mira desde la ventana de su dormitorio en el pabellón de oficiales cuando alza sus ojos fatigados del libro que ya no podrá seguir leyendo si no enciende la luz, mira sobre la mesa el libro cerrado y la pistola en su funda negra y aprieta las mandíbulas y cierra los ojos preguntándose cómo será la sensación exacta de morir, cuántos minutos o segundos dura el miedo absoluto.
En la huerta de mi padre el tío Rafael, el tío Pepe y el teniente Chamorro hablaban muchas veces de él, me impresionaba ese nombre tan rotundo y tan raro que sólo era posible atribuir a un hombre imaginario, a un héroe tan inexistente como el Cosaco Verde o Miguel Strogoff o al general Miaja, el comandante Galaz, que desbarató él solo la conspiración de los facciosos, contaba el tío Rafael, mirándonos con sus pequeños ojos húmedos, que levantó la pistola en medio del patio, delante de todo el regimiento formado en la noche irrespirable de julio, y le disparó un tiro en el centro del pecho al teniente Mestalla y luego dijo, sin gritar, porque nunca levantaba la voz: «Si queda algún otro traidor que dé un paso al frente.» [...]"
Pero no quiero alejarme tanto, vuelvo porque no me guía la mano caliente de mi madre y tengo miedo de perderme en esas calles desconocidas y abiertas por las que circulan automóviles negros, algunos de los cuales son conducidos por tísicos de bata blanca que secuestran a los niños para extraerles la sangre, veo de nuevo la calle del Pozo, empedrada y oscura, con largas bardas de corrales y dinteles de piedra, con zaguanes donde brillan mariposas de aceite bajo estampas de Nuestro Padre Jesús o del Sagrado Corazón, luego la plaza del Altozano, muy grande, con el edificio de la bodega donde el tío Antonio, hermano de mi abuela Leonor, vendía vino al pie de una cuba colosal que llegaba hasta las vigas del techo, veo la fuente junto a la que se reúnen todas las mañanas las mujeres locuaces con sus cántaros, conversando a gritos mientras esperan turno, dicen que en la Casa de las Torres ha aparecido el cuerpo incorrupto de una santa en una urna de cristal y que huele a agua de rosas o a perfume de iglesia.
De noche la plaza del Altozano tiene algo de frontera y de abismo, batida por el viento frío, que sacude el círculo de luz de la única lámpara que la alumbra y trae desde los descampados del otro extremo de Mágina el sonido del cornetín que toca a oración en la puerta del cuartel de Infantería, cuyas ventanas horizontales y recién iluminadas le dan un aire de nave industrial erigida en el filo de los terraplenes, en el límite de la ciudad, contra el cielo cárdeno y rojo del oeste, frente al valle del Guadalquivir, cruzado por el último rescoldo blanco de los caminos que llevan al otro lado del río y a los pueblos de las laderas de la Sierra, manchas blancas en la azulada oscuridad: un hombre, el comandante Galaz, recién ascendido, recién llegado a Mágina, las mira desde la ventana de su dormitorio en el pabellón de oficiales cuando alza sus ojos fatigados del libro que ya no podrá seguir leyendo si no enciende la luz, mira sobre la mesa el libro cerrado y la pistola en su funda negra y aprieta las mandíbulas y cierra los ojos preguntándose cómo será la sensación exacta de morir, cuántos minutos o segundos dura el miedo absoluto.
En la huerta de mi padre el tío Rafael, el tío Pepe y el teniente Chamorro hablaban muchas veces de él, me impresionaba ese nombre tan rotundo y tan raro que sólo era posible atribuir a un hombre imaginario, a un héroe tan inexistente como el Cosaco Verde o Miguel Strogoff o al general Miaja, el comandante Galaz, que desbarató él solo la conspiración de los facciosos, contaba el tío Rafael, mirándonos con sus pequeños ojos húmedos, que levantó la pistola en medio del patio, delante de todo el regimiento formado en la noche irrespirable de julio, y le disparó un tiro en el centro del pecho al teniente Mestalla y luego dijo, sin gritar, porque nunca levantaba la voz: «Si queda algún otro traidor que dé un paso al frente.» [...]"
Antonio Muñoz Molina, El Jinete Polaco, Planeta 1991
P.S.: Prometo dedicar una entrada a la foto y su autor. "Muerte de un miliciano", Robert Capa.
1 comentario:
La guerra siempre ha sido para mi una pena, una guerra de hermanos contra hermanos, (lo siento, es una expresión muy manida y traida pero es verdad).
Pero vamos a ver: ¿quien era mas español de los dos bandos? ¿Quien amaba mas a su pais de los dos bandos? ¿Quien es mas maricón, el que da o el que se pone?
Como siempre, la historia la escriben los vencedores, vaya mierda, sin perdón.
Ofende e hiere gravemente mi sensibilidad el el constatar que existieron miles de españoles que sufrieron, luego, represalias atroces de décadas de duración, y que nadie se acuerde de ellos, como tambien ofende mi sensibilidad que algunos partidos quieran cerrar unas heridas si y otras no, como bien dices, querido easycure. Mis dos abuelos sufrieron represalias: el materno, por parte de un bando, y el paterno, del bando contrario. Y ambos eran buena gente, insisto, buena gente. ¿Por que no reconocer, entonces, sin complejos, que ambos bandos cometieron errores -pues en una guerra siempre aflora lo peor que tiene dentro el ser humano-, por qué no pedirse perdón mutuamente, en un plano de igualdad? ¿cuando se va a romper, por fin, la lanza de los hipócritas salvadores de la patria-reserva espiritual de occidente, que luego no salvan a nadie, y de los resentidos que nunca perdonan?
y por si fuera poco, la gran puta de babilonia eleva a los altares a las victimas de un bando. ¿Y que pasa con los del otro? Sin comentarios, me bullen los insultos en la lengua, pero cornelivs guardará silencio.
Hiere mi sensibilidad tan triste espectaculo. Que pena.
En vez de tanto politiquear, unos y otros, por que no recuerdan que detrás de cada victima -sea cual sea el color- existe un SER HUMANO, con sentimientos, y que detras de cada victima late una desgracia familiar?
Salu2 cordiales.
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