Bird

Sirvan estas dos pequeñas tomas como aperitivo para el prometido post. De momento informar que se va a programar la película Bird de Clint Eastwood, cuyo trailer tenéis primero, en breve en el Club de Jazz BeBop y segundo, la joyita de la version de Celebrity con un Bird por sus fueros...

A gosar!!!

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"Charlie Parker is in town. Jazz will never be the same...



... a man who knew no boundaries"

The Doors (II) There's a killer on the road.

"If the doors of perception were cleansed, every thing would appear to man as it is: infinite."
William Blake. Londres 28 de noviembre de 1757 – 12 de agosto de 1827".

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Después de dar muchos conciertos por locales de Los Ángeles, consiguieron un contrato para tocar en un pub conocido como "Whiskey a go go". Noche tras noche tocaban sus temas más populares, entre los que se encontraba "The End", tema compuesto por Morrison, que terminaba la canción cada noche con una estrofa distinta. Una noche, se presentó algo tarde y bastante bebido; les dijo a sus compañeros que empezarían la función con "The End". Ya al final de la canción, y mientras sus amigos tocaban expectantes, Morrison entonó el edípico verso:

-Father?
-Yes, son?
-I want to kill you...
-Mother?
-I want to... fuck you!!!.

Para el dueño del local aquello fue demasiado y les echó del local, mientras, según se cuenta, todo el público gritaba de emoción"

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La anécdota habla del provocador que llevaba dentro Morrison. Generalmente las conductas excentricas balancean temores internos y en este caso, el 'miedo escénico' se compensaba con una actitud exagerada de signo contrario, que le llevó a más de un problema en la sociedad americana de los 70, con esa doble moral incomprensible para mi, que condena a un presidente por una fellatio y no le importa si de sus acciones se deriva la condena al ostracismo o la muerte por inanición de medio planeta.

De Morrison siempre me ha sorprendido esa capacidad autodestructiva tan brutal. Aguien que muere con 27 años y no por accidente, ha cometido muchos excesos. Más alla de si es fiel lo que retrata la película de Stone, obligado referente sobre la vida de Morrison, parece claro que la altísima velocidad autodestructiva, con el acelerante cocktail drogas/alcohol, hablan de angustia vital, de un cierto fatalismo, aunque no el fatum stoicum que tanto gusta al buen cornelivs, sino más bien una hedoné, responder al destino ineludible a traves del placer en lugar de la pasividad, el cinismo o lo transcendente.

Sex-symbol, muy inteligente, muerto prematuro, la ecuación se iguala a mito. Ya comentaba que no soy muy mitómano pero no conviene negar la evidencia de la sociedad de la imagen y el consumo. Como corolarios del teorema, que su cuerpo en realidad no descansa en Père Lachaise en Paris y la mayor, que King Lizard aún está vivo, al estilo Elvis. Lo de las teorías conspiranoicas tan al uso en EEUU y que para nuestra desgracia hemos importado.

Pese a todas las dudas sobre el cómo, el qué esta claro: Morrison murió el 3 de julio de 1971, apenas tres meses despues de grabar Riders on the storm. Efectivamente había un killer on the road: él mismo.

Más que para alimentar las conspiranoias, como ejemplo de su singular inteligencia, recuerdo las palabras de Ray Manzarek, su compañero en The Doors, decía:

"Si existe un tipo capaz de escenificar su propia muerte – creando un certificado de muerte ridículo y pagando a un doctor francés – y poniendo un saco de ciento cincuenta libras dentro del ataud y desaparecer a alguna parte de este planeta – África, quien sabe – ese tipo es Jim Morrison. Él sí sería capaz de llevar todo esto a buen puerto”.

Está claro que a nadie dejó indiferente. "Kata ton daimona eaytoy": el diablo estaba en su interior.


http://www.landrucimetieres.fr/spip/spip.php?article663
The Doors (I) Riders on the storm

Thriller

Confieso que no me gustan los videoclips. Ya me aburrió mucho Thriller en su día y ha vuelto a hacerlo con motivo de la reedicion por su 25 aniversario. Reconozco que es muy pop la combinación imagen y sonido, que es creativa y que estéticamente en aquel momento fue impactante. Pero cuando la música necesita de imágenes para justificarse, empieza a perder sus propias esencias.

No es extraño que no me gusten los videoclips porque suelo escuchar música con la luz apagada para concentrar aún mas el sentido auditivo y dejar a la mente crear sus propios espacios según traduce lo que le llega del oido. A oscuras, con un volumen elevado para no perder detalle y siempre con copias de calidad. Tras mucho tiempo en precario, al fin tengo un reproductor decente, un amplificador Bettor, en caja de madera, con un precioso zumbido de alterna, que hace sudar a unas cajas acusticas con motores Beyma y filtros de esos que valen un ojo de la cara. Todo gentileza de las manos peritas en estos menesteres de 'Roque', (el del motosierra, jajaja ...), que en realidad es mi buen amigo Pedro.

Pero por culpa del dichoso Youtube, todo mi andamiaje teórico sobre la unión música-imagen se me ha ido a hacer puñetas. Vean si no:



Nos reiremos porque la cosa tiene su aquel, pero éstos, que más parecen los zombies de Thriller, lo que es gracia no me hacen ninguna.



http://es.youtube.com/user/michaeljackson

Una Hora Más

A dígito conoscitur leo dice el latinajo: por la uña conocemos al león.

Los trabajadores de la Guardería Municipal me recuerdan a los ciudadanos rusos o argentinos, que desde hace tiempo sufren y padecen gobiernos empeñados en hundirlos en la más luminosa de las miserias. Más les valdría que sus patrones fueran un equipo declarado de fascistas encanallados: uno al menos no se sorprendería de que fuesen irrespetuosos con los derechos adquiridos, con la consolidación del empleo, con la valoración de los méritos y la justa contratación.

Porque con este gobierno "defensor a ultranza de los trabajadores", desde que llegó al poder, se les han suprimido todas las horas extraordinarias, especialmente las de fin de semana, se les ha congelado el salario -que apenas ha sufrido modificaciones en años-, no se ha habilitado una rotación de turnos para facilitar el descanso semanal, (que al menos a mi me parece una 'pequeña conquista de los trabajadores'), se ha potenciado un sistema de contratación injusto y nepotista; clientelismo a gran escala mezclado con un concepto de reparto del trabajo antisocial y antilaboral. Los habituales retrasos en el cobro de nóminas han alcanzando a veces los 9 meses, llegando a cobrarse salarios de la campaña de aceituna en la mismísima feria.

Las condiciones laborales han sido en ocasiones insufribles, teniendo que hacer frente a padres iracundos y sus graves amenazas, enfermedades no declaradas de algún niño y, con demasiada frecuencia, situaciones higiénicas y de salubridad absolutamente intolerables.

La permanente sombra del despido, o en este caso, de alguno de los tradicionales enjuagues para evitar la contratación del díscolo, planea siempre sobre cualquiera de los trabajadores que pretenda reivindicar lo que en justicia cree que le pertenece. A las pruebas me remito con este Alcalde que llevó ¡al Tribunal Supremo! a una de sus trabajadoras para no readmitirla o abonarle una indemnizacion de 700.000 pesetas.

Comisarios políticos colocados para informar a sus patrones de lo que cada cual hace o deshace, y luego recompensados con algun puestecillo en las listas. En algunos momentos se han vivido en el centro de trabajo momentos de altísima tensión con estos esquiroles a sueldo. En la más miserable tradición de los agentes falangistas delatores de sus propios vecinos ante la autoridad. Podemos discutir cuanto quieran sobre 'cachorros'.

Representantes sindicales que más parecieran representantes empresariales, siempre a favor de obra patronal para asegurarse el asientillo y pasando por encima de sus 'compañeros'.

Entre el miedo, la dejadez y el abandono de sus compañeros, sufriendo la conducta 'trepa' y miserable, estos trabajadores viven abandonados a su suerte.

Hace un par de años, recibieron su premio. El Ayuntamiento entendió que era preciso ofrecer una hora más diaria de atención al público en la Guardería Municipal (cosa absolutamente entendible y razonable) y encontró una forma sencilla y progresista de hacerlo. Puso a estos trabajadores una hora más de jornada laboral sin contraprestación alguna, ni económica ni de ningún tipo. Cruces me hago al pensar que hubieran dicho estos salvapatrias si eso lo hubiese hecho algún empresario de la localidad, de esos que 'se aprovechan de los jornaleros'.

Por la uña conocemos al león, por mucho que venga disfrazado de manso cordero defensor de los trabajadores.

La verdad es que con amigos así, ¿quién necesita enemigos?.

The Doors (I) Raiders on the Storm

No soy especialmente mitómano, aunque a veces pueda parecerlo, porque sé que todo el mundo es mitad ángel y mitad demonio y no conviene subir a los altares a nadie a la ligera: seguramente encontrarás algo que no te satisface de él y con lo que no te gustaría que te identificaran. Y resulta difícil ya proyectar uno más o menos la imagen real de sí mismo como para ayudar a la distorsión del mundo real y al taxonomismo, que te coloca en una caja estereotipada de la que es prácticamente imposible salir.

No obstante me he cruzado bastante en mi vida con la figura de Morrison, de los Doors, o de Oliver Stone y Val Kilmer y no puedo negar que vinculadas siempre a recuerdos agradables. Y como además le prometí a cornelivs algo más amplio sobre Morrison pues...

Yendo hacia atrás en un flashback rápido me acuerdo de un sencillo, a 45 con Ligth my fire, con la portada psicodélica y otro con el sello en blanco, manuscrito de Raiders on the storm. Es imposible acordarme de Raiders sin ver a José subirse las gafas con un tercio de Carlsberg y a Gregorio muerto de risa por 'las cosas de mi José'. ¡Que viejos!. Si hay gente que jamás ha visto un sencillo, un pequeño de 45 rpm...

Era un íntimo placer quedar los tres en el Xenon, cuando Jose se había librado de sus coleguillas, y cuando el pub estaba sólo, ponernos esa música que nos encantaba. 'Jennifer she said' de Lloyd Cole and The commotions, 'Me and the farmer' de Housemartins, 'Love in an elevator' de Aerosmith y tantas otras. Pero sobre todo, siempre The Doors con Light my fire, más del gusto de mi Jose, o Riders on the storm mas del de Gregorio y mío. Qué momentos de camaradería más intensa y de felicidad simple. El placer de la música y la conversación de dos de mis grandes amigos.

Creo que a José le introduje yo a los Doors aunque no estoy seguro. Lo que si recuerdo es que compramos a medias la película de Oliver Stone y que la vimos con una impresionante fuente de pipirrana... ¡¡que cosa tan pintoresca!!: la violencia autodestructiva de Morrison/Kilmer frente a la paz bucólico-pastoril de una buena pipirrana y una rosca. Otro día hablaremos de la peli.

El caso es que no puedo evitar, ni quiero, acordarme de los dos cuando oigo Raiders on the Storm. Eso sí que son conexiones neuronales. Vamos Grego, saca otras tres y pincha:

Riders on the storm
Riders on the storm
Into this house were born
Into this world were thrown
Like a dog without a bone
An actor out on loan
Riders on the storm

Theres a killer on the road
His brain is squirmin like a toad
Take a long holiday
Let your children play
If ya give this man a ride
Sweet memory will die
Killer on the road, yeah

Girl ya gotta love your man
Girl ya gotta love your man
Take him by the hand
Make him understand
The world on you depends
Our life will never end
Gotta love your man, yeah

Wow!

Riders on the storm
Riders on the storm
Into this house were born
Into this world were thrown
Like a dog without a bone
An actor out alone
Riders on the storm

Riders on the storm
Riders on the storm
Riders on the storm
Riders on the storm
Riders on the storm

Riders on the storm, The Doors.
L.A. Woman, 1971 Elektra Records

http://es.wikipedia.org/wiki/L.A._Woman

Campar por ahí

Por amor al comercio
voy a cruzar ese puente,
por amor al comercio
voy a cuidar ese dolor.

El dolor de cabeza que me proteje cada noche,
que nubla la vista y me quita las ganas de beber,
de beber fantasías y recuerdos excitantes,
y nada más excitante que trabajar en tus caricias.

Por amor al comercio
voy a cruzar ese puente,
por amor al comercio
voy a cuidar ese dolor.

De palabras tabaco, teléfono y alcohol,
alcohol que me han prohibido mil veces en un mes,
un mes en el que te has olvidado de que existo
y más que existir lo que hago es campar por ahí.


Por amor al comercio, Esclarecidos.
Por amor al comercio, GASA 1987

La digna Memoria de los vencidos

Estoy deseando leer el libro publicado por el Magistrado emérito del Tribunal Supremo, José Antonio Martín Pallín "Derecho y Memoria Histórica" publicado junto al Profesor de Filosofía del Derecho en la Carlos III, Escudero Alday. Declarado activista en la lucha por la reparación de la Memoria de los vencidos y represaliados de nuestra guerra, Martín Pallín se enfrenta hasta con su vinculo familar: su padre combatió en el bando rebelde.

En la clausura del Congreso Internacional Historia y Memoria celebrado en Granada a final del año pasado, expuso su propuesta sobre la recuperación de la memoria histórica que entre otras cosas es clara en un asunto:

"-El PP condena a dictadores como Pinochet o Hitler, pero se niega a "abrir heridas" con el franquismo. ¿Qué opinión le merece esta postura?

-Esa expresión de abrir heridas resulta políticamente equivocada y científicamente incorrecta porque las heridas están muy abiertas y los nietos no pueden olvidar lo que le pasó a sus abuelos. Restaurando y reconociendo los valores democráticos es la única forma de que esas heridas se cierren." como dejó claro en la entrevista concedida al diario Granada Hoy.

Quizá para ejercicio de memoria, de la digna Memoria de nuestros mayores los vencidos, nadie mejor que Muñoz Molina...

"[...]Cuando han pasado las vacas queda en la calle un olor caliente de vaho y de estiércol, una definitiva desolación nocturna que inexplicablemente agravan las luces en las ventanas de las oficinas, en las sombrías tabernas donde los hombres beben acodados en toneles de vino, más arriba, hacia el norte, más allá del ámbito vacío de la plaza del General Orduña, donde la esfera del reloj se ha iluminado al mismo, tiempo y con la misma tonalidad aceitosa que los balcones de la comisaría, en los escaparates de los comercios vacíos donde los dependientes, que tienen las manos tan blancas y suaves como los curas y se las frotan igual, recogen las telas sobre los mostradores de madera bruñida antes de cerrar y despedirse bromeando mientras se suben los cuellos de piel vuelta de sus chaquetones y se frotan con más ahínco las manos, ateridas por un frío suave de iglesia, los dependientes dóciles como sacristanes de El Sistema Métrico, que es la tienda de género y confección más grande de Mágina y está enfrente de la parroquia de la Trinidad, y donde ocupa un empleo ínfimo de recadero y chico para todo Lorencito Quesada, futuro periodista local con vehemencias de repórter, corresponsal en la ciudad del periódico de la provincia, Singladura, que se vende muy cerca, en el quiosco de la plaza, al que mi padre me mandaba todos los viernes para comprarle el Siete Fechas, que traía en la doble página central el relato ilustrado de un crimen.

Pero no quiero alejarme tanto, vuelvo porque no me guía la mano caliente de mi madre y tengo miedo de perderme en esas calles desconocidas y abiertas por las que circulan automóviles negros, algunos de los cuales son conducidos por tísicos de bata blanca que secuestran a los niños para extraerles la sangre, veo de nuevo la calle del Pozo, empedrada y oscura, con largas bardas de corrales y dinteles de piedra, con zaguanes donde brillan mariposas de aceite bajo estampas de Nuestro Padre Jesús o del Sagrado Corazón, luego la plaza del Altozano, muy grande, con el edificio de la bodega donde el tío Antonio, hermano de mi abuela Leonor, vendía vino al pie de una cuba colosal que llegaba hasta las vigas del techo, veo la fuente junto a la que se reúnen todas las mañanas las mujeres locuaces con sus cántaros, conversando a gritos mientras esperan turno, dicen que en la Casa de las Torres ha aparecido el cuerpo incorrupto de una santa en una urna de cristal y que huele a agua de rosas o a perfume de iglesia.

De noche la plaza del Altozano tiene algo de frontera y de abismo, batida por el viento frío, que sacude el círculo de luz de la única lámpara que la alumbra y trae desde los descampados del otro extremo de Mágina el sonido del cornetín que toca a oración en la puerta del cuartel de Infantería, cuyas ventanas horizontales y recién iluminadas le dan un aire de nave industrial erigida en el filo de los terraplenes, en el límite de la ciudad, contra el cielo cárdeno y rojo del oeste, frente al valle del Guadalquivir, cruzado por el último rescoldo blanco de los caminos que llevan al otro lado del río y a los pueblos de las laderas de la Sierra, manchas blancas en la azulada oscuridad: un hombre, el comandante Galaz, recién ascendido, recién llegado a Mágina, las mira desde la ventana de su dormitorio en el pabellón de oficiales cuando alza sus ojos fatigados del libro que ya no podrá seguir leyendo si no enciende la luz, mira sobre la mesa el libro cerrado y la pistola en su funda negra y aprieta las mandíbulas y cierra los ojos preguntándose cómo será la sensación exacta de morir, cuántos minutos o segundos dura el miedo absoluto.

En la huerta de mi padre el tío Rafael, el tío Pepe y el teniente Chamorro hablaban muchas veces de él, me impresionaba ese nombre tan rotundo y tan raro que sólo era posible atribuir a un hombre imaginario, a un héroe tan inexistente como el Cosaco Verde o Miguel Strogoff o al general Miaja, el comandante Galaz, que desbarató él solo la conspiración de los facciosos, contaba el tío Rafael, mirándonos con sus pequeños ojos húmedos, que levantó la pistola en medio del patio, delante de todo el regimiento formado en la noche irrespirable de julio, y le disparó un tiro en el centro del pecho al teniente Mestalla y luego dijo, sin gritar, porque nunca levantaba la voz: «Si queda algún otro traidor que dé un paso al frente.» [...]"

Antonio Muñoz Molina, El Jinete Polaco, Planeta 1991

http://www.memoriahistorica.org/

P.S.: Prometo dedicar una entrada a la foto y su autor. "Muerte de un miliciano", Robert Capa.

+ de mil motivos

Así a la chita callando hemos hecho, entre cuatro declarados y alguno en la retaguardia, más de mil visitas a esta modestísima tormenta.

Quiero agradecerlo expresamente en primer lugar a Cornelivs. Amigo incansable y fiel lector desde su primera hora de la tormenta. Sin su tenacidad, más de una cosa no hubiera sido "dicha aquí".

A ultimodelafila: los últimos serán los primeros. Gracias por su fidelidad.

Al Junior. Gracias amigo. Se que has aprendido de mi el gusto por los retos complicados y agradezco ese mensaje de ... "por fin he aprendido lo que significa ..."no soy amigo de las lisonjas pero si vienen de ti...

A quien parezcan poco tres amigos: sé perfectamente como empezar de la nada cosas que luego resultan duraderas pasado el tiempo. Ya lo he hecho antes y, en esta extraña tormenta... pienso hacer algo más grande aún. Estan los tres llamados a formar parte desde sus inicios.

Más de mil visitas, más de mil motivos. La bola de nieve empezó a rodar.